Я долбанный перфекционист. Улучшатель всего на свете. Я увлекающаяся, неуспокоенная натура, с больной воспаленной фантазией. Я мерзкий, придирчивый, невыносимый зомбак!
Лера, как ты со мной живешь?
никогда не трахайся со своим психоаналитиком
Большая порция говна
Жизнь летит стремительно и бестолково, до тошноты. Словно порнуха на перемотке 16х – вроде догадываешься что и к чему, но одновременно все так глупо и смешно… Первая мысль – в компот подмешали экстази. Но я ведь не пил компот!
Будильник переставляешь по нескольку раз, тут же проваливаясь в недосмотренный обрывок сна, а потом злишься на всех, что проспал, что снова опаздываешь, что на улице холодно, а ты уже озяб спросонья; срываешься, бурчишь себе под нос бестолковую мантру.
И ведь обязательно шнурок порвется. Сука!
Торопишься, будто опаздываешь давно и всюду, будто заражен неизлечимой болезнью и завтра умрешь, и что-то важное все время ускользает от тебя, а ты никак не можешь догнать.
Наполняешься злобой и ненавистью к медлительным и расслабленным, лениво идущим по своим делам, или к оглашенным, которые, вдруг, не с того не с сего, останавливаются и смотрят наверх, а лица их при этом освещаются призрачным голубым светом.
Впрочем, они только что сошли с эскалатора и читают, куда им повернуть дальше: направо или налево.
Ну вот почему, если тебе надо просто-напросто снять деньги в банкомате, то впередистоящий, сначала обязательно проверит остаток на счете, потом, будто издеваясь, запросит мини-выписку, и будет долго бесшумно шевелить губами и закатывать глаза из-под очков, изучая квитанцию? А после, решившись наконец, снимет, блядь, аж двести рублей.
И ведь обязательно запросит чек. Сука!
Или папа позвонит, и как бы невзначай расскажет, что Костик, с которым ты рос в одном дворе – тот самый белобрысый, с вечно улыбающимися глазами – тот Костик вчера разбился в автокатастрофе, что похороны через день, что надо бы помочь отнести табуретки…
И ведь обязательно по телеку в этот момент многотонный грузовик, выехав на встречку, калечит чьи-то киношные жизни.
А на разделительной полосе Калужского шоссе, чуть не доезжая до Красного, человека заворачивают в черный полиэтиленовый пакет, и мент размазывает ботинком пятна крови на пыльном асфальте.
Зачем мне все это? Я так хочу чтобы этого всего не существовало, всего: прокуренных офисов, нечищеных зубов, безмозглых пешеходов, хуево припаркованных автомобилей, собачьего дерьма, текущих кранов, разряженных батареек, косых взглядов, тупого молчания в телефонной трубке, инфляции, стагнации, прочей мастурбации…
Я так хочу, чтобы мне удалили нервы.
Я так хочу разучиться куда-то постоянно бежать.
Я так хочу быть сопливым, диатезным младенцем. Ну или, как вариант, смотрителем кладбища.
P.S. Лечитесь и пейте ромашковый чай.
Untitled
Так часто хочется в жизни нажать кнопку next… Или завалиться в спячку, до весны – тогда дождь не барабанил бы мне в стекло серыми каплями, размывая городской пейзаж и превращая окна соседнего дома в забавный калейдоскоп. И чтобы снились мне не кафельные стены, не пионеры с агитплакатов и не станция метро «Авиамоторная», а, например, Анджелина Джоли, босая и печально улыбающаяся. Всего лишь. Ну и Шарлиз Терон пусть в гости заходит. Иногда.